La ciudad de un billón de sueños

Cuatro días en Cabo Bretón

Julio — Thu, 02 Sep 2010 05:00:45 +0000

Día Uno.

Allí estaban los cuatro barcos, brillantes como M&M’s, desperdigados por la imaginación de Paula, que simuló que los lanzaba al aire con un gesto de su mano diminuta mientras paseábamos por la orilla. Se detuvo en cada barco, de pie, con la boca semiabierta y los bucles dorados de su pelo girando en el viento, como si quisiera descifrar el significado de cada color o el enigma de que cada barco poseyera ese tono y no otro.

-¡Mira!-me dijo enseñándome los dientes blancos-, ese grande de color morado es el papá ¡y los otros sus hijitos!

Día Dos.

Llegamos a la cascada, Mary Ann Falls, y me contuve preguntarle al guía sobre el porqué del nombre. Me imaginé una tragedia de las que solo los ancianos tienen el privilegio de susurrar con el gris opaco de sus ojos -prohibido mencionarla- y que permanece oculta como un tatuaje en un lugar obsceno, una joven adolescente que resbala y muere, correteando sola por aquellos parajes que llegan serpenteando el valle, tal vez asustada por un ruido, o por ese componente azaroso que hace extraña la vida y que nuestra naturaleza de ciudad, obtusa con la madre tierra, ni tan siquiera puede intuir. Puede que estuviera equivocado del todo y aquella cascada fuera un homenaje merecido a una anciana matriarca que fue un tótem de sabiduría para Cabo Bretón, pero en aquel instante, ni aún con el sonido armonioso del paraje y del agua de espuma blanca resbalando por las rocas, pude contener la sensación de que allí no había sucedido nada bueno en aquellas cascadas celestiales de Mary Ann Falls, al igual que la hojarasca oculta la trampa sibilina de un pozo sin fondo.

Día Tres.

No queríamos sacar a la niña a esa hora fría de la tarde, pero Lola necesitaba un rato a solas para descansar, así que me llevé a Paula y fuimos a dar un paseo por la playa. El tiempo era muy triste, como todos los días que permanecimos en Cabo Bretón, con esa bruma que tapa como una plastilina grisácea y retorcida y apenas deja grietas para respirar aliviado pensando que hay un tapiz azul más arriba. Paula encontró un tronco y con cuidado se subió encima y miró el mar y las piedras diseminadas por la orilla. Se puso a tararear una canción que solía repetir cuando jugaba con sus muñecas y me miró inquieta. La acompañé, situándome detrás de ella y agarrándola por su cintura para balancearla, pero no me sabía la canción, así que en la playa solo se escuchaba la vocecita de Paula acompañada a los coros por el ulular del viento racheado, y cuando acabó la canción se quedó muy callada. La cogí en mis brazos y caminamos, sin que abriera la boca en todo ese tiempo, hasta que nuestra casa se fue haciendo cada vez más grande.

Día Cuatro.

A lo largo del río azul dos seres venían hacia mí. Iban erguidos sobre dos patas. Les colgaban dos extremidades de la parte superior del tronco, que no debían servir para nada pues caían como dos cañas de bambú flexibles y se balanceaban inertes. En los extremos de las cañas, donde se juntaban los cuerpos la de los dos seres, se habían enredado unos filamentos delgados que parecía servir para algún tipo de simbiosis, como si una corriente fuera oscilando de un cuerpo al otro. El más alto parecía arrastrar a su compañero, que apenas le llegaba a la mitad. ¿Serán pacíficos? Por más que me esforcé no logré distinguir ningún tipo de evidencia en su cuerpo que revelara su esencia: ni púas, ni caparazón, no había cornamentas ni garras sobresalientes, pero permanecí en mi sitio, cauteloso: la naturaleza está llena de seres extraños que bajo su apariencia ingenua esconde sutiles depredadores. La piel de los dos seres era blanquecina, casi se diría frágil, y llamaban mucho la atención en aquel paraje solitario de árboles, del rumor del agua y de los pájaros surcando el cielo, de los insectos revoloteando por todas partes. No paraban de girar la cabeza hacia los lados y hacia abajo, como si desconfiaran del camino pedregoso o anduvieran perdidos. Al llegar hasta mí me hicieron un gesto y yo mismo comprobé, horrorizado, que instintivamente se me había extendido una caña de bambú que agitaba unos filamentos horrendos hacia ellos.

Imágenes: Google.

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Y por eso mismo las adoro

Julio — Tue, 31 Aug 2010 13:30:12 +0000

El resto del día que no pienso en sexo, apenas un diez por ciento, medito sobre una amplia variedad de temas. Y hoy me detengo en un tema nuevo, sorprendente, del que apenas hay referencias -juas-: ¿las mujeres son malas?

¿Qué hay de verdad en esta frase coloquial y… tendenciosa? Yo podría argumentar que, para empezar, todo hombre nace de una mujer, y ni los nueve meses que pasamos dentro de una, literalmente, nos ha ayudado a entender su mecanismo. Pocas veces se sabe lo que piensan, ya ni te cuento lo que quieren, como buenas ciudadanas de Doblesentidolandia. Es mejor no pensar. Es mejor no querer saberlo.

Pero lo que sí me dice la experiencia, lo que mi corazón sabe con certeza, es que son todas malas, ¡malas!, como la quina. La mujer puede ser la mayor hija de puta cabrona perra enemiga suelta por el mundo, ríete de Jigsaw y sus puzzles gore. En la naturaleza hay más especies que lo sufren: la Mantis Religiosa devora el macho tras la cópula -¡Lorena “a que te la corto” Bobbit!-, así como otras especies.

Y añadiré algo más: si alguna se atreve a decir lo contrario, ¡miente!… y es que esto también lo son. Las mujeres mienten por diversión, por maldad, por venganza, porque forma parte de un plan más ambicioso… Con estas características, no entiendo cómo los servicios secretos de medio mundo no poseen una mayoría de agentes mujeres.

En cambio -¡oh sí, llegó la odiosa comparación, la vida es dura!- los hombres somos más… ¿simples? Que algo no me gusta: lo digo; que no estoy de acuerdo, también. Pero la mujer también sabe actuar en estas situaciones: te planta batalla, te responde, antes de que acabes la frase tiene una contrarréplica, y como su paciencia es infinita y en este juego no le vas a poder ganar y no hay ibuprofeno en el mundo para soportarlo, ¡acabas claudicando y entonando esas dos palabras universales que, tarde o temprano, todo hombre aprende a utilizar!

Sí, cariño.

Porque vete a decirle a una mujer que no te apetece seguir con una discusión, cuando para ellas es importante: desde que limpies la mesa con un producto determinado, con un trapo concreto y con un método exacto -sí, son así de coñazo- a tener un hijo. ¡Atrévete! La que se puede armar, patrón. Te la guarda. Espera. Ella no tiene prisa. Va haciendo sus cosas. Y cuando salga de nuevo el tema -que saldrá, oh pobre iluso, ¡ella no olvida!-, prepárate. Da igual que tu sentido común te diga que tienes razón. Antes se amputa las tetas que dártela. Si una mujer fuera una quiniela, pon siempre que gana o empata.

Testimonio de Paco Jacinto Quilón R.

Yo fui legionario, doce años, es muy duro, no esas mariconadas que salen por la tele de comer mierda de vaca y hacerte una cabaña en un mitad del Orinoco. Me dejaban en medio de la nada, en Fuerteventura, tres días con sólo una botella de agua , abandonado, y me mandaban comandos que me disparaban con fuego real. Conocí a Fani, mi novia, me licencié para casarme con ella a los seis meses de conocerla. Si no fuera porque tengo un chiquillo con ella, me reenganchaba. Me tiene la cabeza loca.

Una mujer es capaz de sonreír, llevarle un café, preguntarle amablemente por los hijos a su peor enemiga y por dentro desear que le salga un orzuelo en el ojo. Además, no hay distancia temporal que mengue su ansias de venganza: la que le robó el novio en el instituto o la que le fastidiaba con su vanidad insoportable, da igual que hayan pasado veinte años, ¡la odia y pregunta por su vida para saber si le va mal! Y si le va mal, entonces, con felicidad contenida, en un rostro pétreo y digno de una imagen mariana, exclama:

¡Ay, la pobre!

Con su variante:

No nos llevábamos bien, pero YO NO ME ALEGRO por esas cosas.

¿Seguro que no te alegras, mala, que eres mala?

Y ya no te cuento nada cuando su sentido de pertenencia activa la alerta. Un estilo de vida, una amistad de toda la vida, la partida de rol los sábados por la tarde, que de repente pierde. Quítale a una mujer algo que sentía como suyo y te conviene echarte a correr. ¿No has oído eso de que una mujer despechada es un arma de destrucción masiva?

¿Meterse en tu vida? No. Ellas sólo preguntan.

¿Preguntar es malo? ¿Qué tiene de malo preguntar? Solo es malo si tú tienes algo que ocultar, pero si no, preguntar no es malo. ¿Tienes algo que ocultar? ¿Entonces? ¡Responde!

Éste es el razonamiento de una mujer. Excluímos de la cuestión a las que miran a escondidas el móvil, el correo electrónico o llaman para saber dónde estamos en cada momento: eso ya es una patología. Qué hicistes, dónde fuistes, pero a lo ¿sutil?, y como no respondas, mal -leer razonamiento anterior en cursiva-, pero como respondas algo que no les guste, aún peor. ¿Consejo? Da poca información, di que te lo pasastes bien pero no demasiado, que ella siempre te dirá: me alegro por ti que lo pasaras bien. La mesura es la clave.

Llega el día -porque llega- en que lo interiorizas tanto que antes de que te pregunten nada ya estás desembuchando. Te van preparando psicológicamente. Una mañana te das cuenta -pero ya es tarde- y les dices que dejen de controlarte y te responden que ellas hace mucho que no te preguntan nada y que no son controladoras: claro, cantas como un jilguero, no necesitan preguntar. “Yo tengo una fe ciega en mi novio”. El entrenamiento es lo que tiene.

Ellas no son malas, sino lo siguiente.

La envidia y los celos lo llevan muy mal, cuando no son un anuncio andante de vanidad. Basta que pase una mujer con un escote de vértigo o un culo que envidiaría Inés Sainz que no van a parar hasta encontrarle defectos: que si la celulitis, que si va teñida, que si viste muy hortera, que si tiene cara de chupar pollas penes.

¿Y cuando nos obligan a elegir? Con una mujer, prepárate, es A o B, no existe C, arrastrando todo y a todos cuando así lo desean. Son expertas en crear guerras entre bandos que guardaban una pacto de no agresión desde hacía lustros por diversión o porque obtienen algún beneficio. Y aquí llega lo mejor, la parte más interesante, lo que para mí es el éxito de la mujer, el culmen, la guinda del pastel, que si portara sombrero me lo quitaba una y mil veces haciendo una larga reverencia. No te lo pierdas.

Ellas, las malas, son “la víctima”.

Un día, quién sabe, puede que la que más te sonreía, la que parecía más tonta, esa que no se enteraba de nada y de la que llegaste a pensar “qué cortita es, la pobre, menos mal que me gusta”, no era lo que aparentaba… Porque podría ser que justo esa

sea la reina de las malas.Postdata: En este tipo de artículos suelen aparecer, misteriosamente, comentarios de mujeres que no se sienten identificadas con el arquetipo. Pero muchas. De hecho, aseguran no usar este tipo de estrategias y conductas en su vida, ser buenas personas, no haber puteado herido aposta a ningún hombre ni ninguna mujer jamás y cuando tienen un hueco hacen unos postres caseros que ya quisiera para El Bulli Ferrán Adriá y apadrinan niños. El argumento más común en su defensa es: “no se puede generalizar”. ¡Que no, que eres mala, mala!

Y por eso mismo, las adoro.

Imagen: thebooksmugglers.com y www.bluemantshirts.com.

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¿Mi ideología hasta dónde llega?

Julio — Mon, 30 Aug 2010 06:00:26 +0000

¿Qué harías su tu programa favorito de radio o televisión se trasladara a otra cadena que está en tu opuesto ideológico?

¿Seguirías escuchando ese programa? Esta cuestión conlleva otra: ¿no se trataría, en este último caso, no tanto de identificarse con unos contenidos que sean interesantes sino con un grupo mediático y con lo que se supone que éste representa?

Estos dilemas son los que ahora se plantean, por ejemplo, entre los seguidores de la COPE y la SER, cadenas que esgrimen una identidad que no tiene equívocos para sus seguidores y que, además, se singularizan precisamente por añadir la exclusión radical de todo lo que no se arrime a su ideología. La SER y la COPE se diferencian sobre todo porque se excluyen mutuamente: o estás con ellos o contra ellos.

La SER destituyó en febrero de 2010 a Paco González, director de Carrusel Deportivo, un programa clásico de la radio española y uno de los motores económicos de la SER con cerca de dos millones de oyentes. Meses después, Paco González ficha por la COPE y consigue arrastrar a varias decenas de compañeros a “la cadena de los obispos”, teniendo la SER que formar un nuevo equipo.

Antes de que preguntes mi opinión, te respondo con este mismo ejemplo: sí, escucharé la COPE este año para disfrutar del nuevo programa deportivo de Paco González, Pepe Domingo Castaño y demás colaboradores -que ya comenzó, Tiempo de juego- porque me gusta la radio que proponen por encima de otras cuestiones, a saber: si comparto las ideas que se vierten en la COPE de que el aborto es un asesinato o que la homosexualidad es una enfermedad. ¿O para ti sí contaría?

Mi pacto con la radio viene de antiguo y con los años se reafirma. Será porque el mundo contemporáneo vive en un hartazgo, una indigestión de imágenes que tiene la mente congestionada. Y porque, como escribí en este artículo, Cuerpo, alma y ética profesional, hay ocasiones en las que quieres apoyar un gesto sin más, porque te lo pide el cuerpo:

Y qué cojones me importa si estos, que tan bueno rato me hacen pasar, retransmiten desde la COPE o desde el cuarto de baño de la tía Enriqueta ¡donde se come los mocos como si fueran croquetas!

Imagen: rapsodica-intensidad.blogspot.com.

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Palmeras eléctricas

Julio — Fri, 27 Aug 2010 19:00:15 +0000

Hay una luna de aluminio, esponjosa y ligera, colgada en el cuenco invertido que es la noche.

Al otro lado, bajo las palmeras eléctricas de la ciudad que duerme, vive una mujer. No sé lo que está haciendo en estos momentos, y para nada interesa, concentrado como estoy ahora en un deseo.

¿Y para qué este preámbulo? Quisiera coger un taxi y viajar por la carretera de luces azules hasta su lado y que se detuviera el mundo. Mi sueño comienza en el instante juntos en que yacemos desnudos en su cama ancha. La cortina está cerrada y una de las hojas de la ventana está abierta, así que corre algo de fresco. La lámpara de noche es una luciérnaga tapada bajo un fular verde cuyos arabescos calados se reflejan en el techo. Huele a calor. ¿Qué es lo primero?

Recorrer el empeine de su pie con mis dedos, recreándome en ello, sin más intención que montar una buena composición fotográfica para mis ojos atentos. Me gusta besar su espalda en intervalos irregulares, como cualquier espalda llena de terminaciones nerviosas, sensibles al tacto de los labios y el calor de la boca que es como una caldera de aire.

Nunca sé realmente cómo se hacen estas cosas, si tienen una artesanía ancestral o es un puro reflejo de la cultura popular. En todo caso, me ayuda el instinto, los vistazos fugaces a su rostro esquivo, en la penumbra de los cojines que nos rodean, en la mata de pelo ondulado que cae como un barreño de agua rubia por su rostro.

La misma caldera de aire que a veces dejo sobre su sexo al tiempo que acaricio el clítoris con mi lengua; me apoya el dedo índice, que me hace de bastón, y entre ambos, sin invertir demasiado esfuerzo, dejo que vaya al encuentro del ápice o de su dorso caliente humedecido. Convulsiona la pelvis y a menudo me encierra entre sus muslos como si quisiera enterrarme dentro de su vagina. Yo sólo estoy, como he aprendido a estar para todo lo demás.

Si la ocasión lo requiere, puedo introducir dos o tres dedos al mismo tiempo, con energía, curvados hacia su punto G, y si rodeo su otra entrada con mi dedo pulgar libre y se estremece y sumisa me deja la completo por entero; ya sé, entonces, que es cuestión de pocos minutos para que se quiebre la línea ondulada de su cuerpo como un fogonazo de luz.

-Qué, te lo he cortado o esta vez no te he estimulado demasiado.

-No, no ha parado de vibrarme. ¿Lo has notado en los dedos?

-Sí, ha sido como un terremoto en una plataforma petrolífera.

-Qué exageraíto es mi niño.

-¿Qué? ¿No dices que no te lo he cortado? Ayer a lo mejor fue demasiada tensión para tu pequeño cuerpecito, flaquita.

-A mí me gusta más el camino, el orgasmo en sí no siempre es lo que más me apasiona.

-Eres una guarra.

-No me hables así. En todo caso, tu guarra.

-Vale, pues eres mi guarra. ¿Contenta?

-Sí. ¿Siempre tienes que hablar tan cerdo? De verdad, a ver cuándo cambias.

-Érase una mujer enamorada de una lengua… -le dijo sonriéndome y acariciándola muy cerca de sus ojos-. No te contengas, ríete.

Y se gira, se oculta bajo la almohada, y ríe como si volcara toda la energía restante, una risa chispeante que aumenta la corriente telúrica que fluye bajo nuestros cuerpos.

Vuelvo en taxi con el mismo desierto de coches. Toda la ciudad para mí, poderoso, cabalgando en el asiento trasero. Podría decirle al taxista que no se detuviera, déjeme por favor donde sea, avenida de ninguna parte, pero la noche que no acabe nunca y que los barcos eléctricos queden atracados al fondo de la bahía, una quietud hipnótica en el olor caliente que gira entre mi visión y la relación espacial entre mi cuerpo y los objetos que me rodean, y que atrae mi espíritu melancólico como lo hacen dos polos opuestos, como cuando quedamos solos sin poder dejar de mirar una hoguera que crepita como un sol.

Al otro lado de la ciudad, en estos preciosos momentos, duerme una mujer, y las palmeras que se agitan eléctricas sobre su edificio juegan a dibujar sombras azules en su rostro.

Imagen: vardenfell.wordpress.com.

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Convivencia: escribe con nosotros el 8 de octubre

Julio — Fri, 27 Aug 2010 11:40:38 +0000

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Bragas de destrucción masiva

Julio — Thu, 26 Aug 2010 01:11:02 +0000

Eran las nueve menos diez de la mañana y en la consulta de urgencias entra un matrimonio maduro. El motivo era que la mujer sufría molestias al orinar, por lo que la doctora consideró hacer un análisis de orina para descartar una infección después de haber explorado a la paciente.

El matrimonio aguarda apaciblemente a la espera del resultado de la analítica. Una vez que a la doctora le hacen llegar los resultados del laboratorio los vuelve a llamar para verlos en la consulta.

-Tiene usted -dice dirigiéndose a la mujer- una infección de orina.

-Ah, claro, con razón me molestaba tanto. Yo imaginaba que sería algo de eso.

-Debido a las características de este tipo de infecciones, es necesario que tanto usted como su marido reciban el tratamiento.

-¿Y por qué? -preguntó extrañada la mujer-.

-Porque en el sedimento de la orina hemos encontrado un gérmen que se transmite por vía sexual y hay que tratar tanto al paciente como a su pareja.

-No lo entiendo -dice la mujer-. Yo solo me acuesto con mi marido.

-Por eso es necesario que él también se trate.

-¿Me está usted diciendo que le he puesto los cuernos a mi marido?

-Yo no he dicho eso. Yo lo que he dicho es que este germen se contrae por vía sexual. La manera en que usted lo contrajo no lo puedo saber yo.

-No entiendo lo que me quiere decir -insistió-. Yo no he estado con nadie que no sea mi marido.

-Yo solo le estoy explicando el tipo de infección que usted padece y la necesidad de que se traten ambos.

-Eso no puede ser -insistió el marido visiblemente nervioso-. Tiene usted que explicárnoslo.

-Le estoy explicando que su esposa tiene una ETS; por lo tanto, tienen que tratarse los dos.

-Eso es imposible. ¿Qué es lo que está usted tratando de decir? -le recriminó el marido-.

-Mire -dijo la doctora cansada-, a lo mejor no fue su esposa la infiel, sino usted.

El matrimonio abandona la consulta con la receta en la mano y la doctora, aliviada, ruega a una enfermera un café solo y muy largo.

Tres días después, lunes, a las nueve menos cinco de la mañana, aparece el marido en la consulta de urgencias y habla con la auxiliar administrativa de la recepción.

-Buenos días. Quiero hablar con la doctora que figura en esta receta.

La auxiliar llama a una médico que sale a hablar con el paciente y le informa de que la doctora que figura en la receta no está en el servicio de urgencias ese día. El marido, nervioso y malhumorado, comentó que ha venido a darle una lección de medicina a todos los médicos del hospital “¡para que aprendan!”, decía, blandiendo varias hojas en su mano como un cuchillo toledano.

-¡El otro día esta doctora me dijo que yo le había puesto los cuernos a mi mujer y estuve buscando información en Internet! ¡Y he descubierto que un 99% de las veces se contrae por transmisión sexual pero un 1% se contrae por otra vías! ¡Lo pone aqui! ¡Lea, la ropa mismo! ¡Así que si mi mujer se puso las bragas usadas de una amiga que padece la enfermedad, yo no le he sido infiel a mi mujer!

-Mire, yo no sé lo que le diría mi compañera, tampoco sé si su mujer acostumbra a ponerse las bragas usadas de sus amigas, pero si su esposa padece esta enfermedad sí que le recomendaría que se tratasen los dos.

¿Y tú? ¿Crees que este caso es ficción o realidad?
Y si eres mujer, por favor, no uses las bragas usadas de tus amigas.

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Realidades paralelas

Julio — Tue, 24 Aug 2010 19:04:43 +0000

¿Y qué pensaríamos si un día pudiéramos asomarnos al balcón de lo que siempre perdura y viéramos a todos aquellos que creen pensar de forma autónoma y conforman un ideal de vida adecuado, a fin de cuentas una estructura semirígida y zozobrante con el paso de la nieve y la hojarasca, amparados en ciertas ideas asumidas, mecanizadas, verdades de la centuria, resueltos a autoflagelarse y colerizarse cuando les resulta injusto el reproche, golpeando sobre la roca viva por puro desahogo, y nos fuera revelado entonces que todos ellos son la multiplicidad de nuestro reflejo que sale a la vida mientras nos follamos los unos a los otros, un mundo que emerge en el ansia?

Soy nadie. ¿Tú quién eres?¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
¡lo contarían, sabes!

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre el día entero
para un pantano admirador.

Emily Dickinson

Imagen: www.theofantastique.com.

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Cuernos hidráulicos

Julio — Mon, 23 Aug 2010 13:10:16 +0000

¿Y qué pensaríamos si un día pudiéramos asomarnos al balcón de lo que siempre perdura y viéramos a Dios desvistiéndose tras un biombo, con el disfraz de belcebú a medio quitar, la careta en una mano, el dedo anular erecto en la otra, con una sonrisa de medio lado que realza sus cejas espesas y su cabellera cana y abundante, con un halo dorado girando sobre dos cuernos que se contraen como un brazo hidráulico?

Imagen: debradeanmurphy.wordpress.com.

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Historia de una cuerda

Julio — Sat, 21 Aug 2010 01:35:19 +0000

Ha sido la muerte; la muerte acecha tras las hojas y las casas, en el humo que asciende tembloroso, y lo sosiega todo para que la tierra pueda ponerse la máscara de la vida.

-¿Quién es esa chica que gira a tu alrededor?

-¿x…?

-¿x… se llama? Más que caminar, revolotea como una mariposa. Va de aquí allá, y cuando parece detenerse en algo, lo deja deprisa y va a por otra cosa, como si su cometido fuera el hecho de ir de allá para acá sin más. Ahora vuelve ha donde estuvo hace un rato para concluir lo que había dejado a medias.

El espasmo, el suspiro, el sentarse junto a la ventana.

-¿Qué hacéis?

-Recogemos la cuerda. Esta cuerda que enrosco en mi mano se extiende a lo largo de la casa, serpentea por debajo del jardín, de forma que aunque caigan rayos, la casa tiemble o una legión de vikingos intente separarnos, o aunque se abre el mismísmo abismo y parezca que esté a punto de engullirnos, mantenemos el paso firme y metódico, recogiendo cada día la cuerda que nos cae a los pies a lo largo del día, hasta que se convierte en un hábito, una rutina similar al poner los cubiertos sobre la mesa o levantarse al amanecer para trabajar, y ya solo nos queda encontrarnos junto a la ventana que da al oeste.

-¿Y qué sacáis de toda esa tontería? Mejor harías en vivir como viven todos los demás, no dejando que unas excusas absurdas y oníricas os engañen a los dos y creáis que todo lo malo desaparece al caer la noche. Es justo al revés.

Ella miraba lánguida como el manto de la noche elevaba las máscaras y todo volvía a su estado original de muerte. Él la tomó por detrás y ella se estremeció. Puso la mano sobre el hombro y besó su nuca; ella, con el rostro cansado, llevó la cuerda hasta su mano, él tomó ambas en la suya, y girando en un vals se enroscaron en la cuerda formando un ovillo que cayó de forma pesada al parquet.

Imagen: www.ojodigital.com/foro/bodegones.

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For her & for him: setecientos días juntos

Julio — Thu, 19 Aug 2010 13:36:15 +0000

Comencé La ciudad… el 5 de junio de 2008, cumplí dos años en este 2010 y no estuve atento para celebrarlo. Así que justo hoy me doy cuenta de que… ¡este es mi artículo número 700!

Ya hay que estar aburrido para escribir 700 artículos con sus enlaces, sus comentarios, sus fotitos, y me he preguntado: ¿qué hago para celebrarlo?

Lo primero que pensé fue: cuento cómo empezó la bitácora, mi evolución de pensamiento con lo que es este mundo de la red y la escritura de artículos, etc. ¡Detente!, me dije. ¿Qué tipo de lectores tienes? ¿Quiénes son tus comentaristas habituales? Podrías compartir con ellos este aniversario. ¡Sí, sí, sí!

También tengo que recordar a una persona muy especial para mí que está conmigo siempre, me lee, me apoya y que amo.

Cogí raudo mi pizarra de mano y con un rotulador comencé a crear fórmulas alquímicas; diagramas, organigramas y algoritmos cuánticos se sucedían a toda velocidad y para cuando se puso el sol había terminado: ya poseía la fórmula que extraía la característica común de los asiduos a esta bitácora. Introduje el resultado en mi portátil y el resultado no podía ser otro: ¡pues claro!, me dije, ¡estuvo todo el tiempo delante de mí!

Me incorporé y, frente al espejo, me dije dos cosas. La primera: ¡qué guapo! Y la segunda: ¡Qué demonios, voy a darles exactamente lo que se merecen por estos 700 artículos compartidos! Disfrutemos este momento maravilloso que he titulado for her & for him…

for Her & for Him

Imágenes obtenidas de (y para los insaciables): Marco Dapper & Dollicia Bryan.

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