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Veinte poetas bajo las piedras

Veinte poetas bajo las piedras

Yo hablo de que le das una patada a una piedra y te salen veinte poetas que sufren porque son unos incomprendidos y otros tantos escritores a los que se les comprende menos y viven en un mundo aparte porque son chachis pirulis y viven en un mundo interior que jamás nadie entenderá. Hablo de esos que dicen “yo no busco publicar ni vender libros, yo paso, soy el nuevo Kurt Cobain, mi esencia está impregnada de la magia de Jim Morrison, vivo para el arte y el que me quiera leer que me lea pero yo no le lamo el culo a nadie como tú que vas de editorial en editorial suplicando ni presentándome a premios amañados; yo soy un artista, y sufro y tengo depresiones y ansiedad porque mi escritura es, no sabría cómo decirlo, la puta hostia. No soy un mercenario como tú. Sólo quiero vivir a solas en una isla con mi arte y yo, porque el mundo no está preparado para conocerme aún.”. El día que publique: “Bueno, yo estaba en una cafetería y vino un tío con gabardina, me cayó mal, me dijo qué haces, le dije, escribo un poema de dolor y ausencia, y me dijo déjame leerlo y le dejé, y me dijo casualmente trabajo en Random House y te voy a publicar, y le dije, no, yo paso, y me dice por favor el mundo tiene que leerte y me dije sí, es cierto”.

Me jode la pose de mucha gente que le oyes hablar de lo que hace y parece que ha escrito El rey Lear o el Romancero gitano; es una profesión que es seria o, al menos, debería serlo. Todos quieren publicar.  :grin:

(Este texto es un comentario que realicé al artículo titulado Escritura y falsa bohemia)

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