Mi abuelo volvió de la guerra

Para volver nos recogieron en un camión que pasaba por la plaza mayor. Nos dijeron que el lugar donde nos habían llevado se llamaba Venta del Hoyo.

En nuestros días allí la rutina diaria no había cambiado. Seguíamos haciendo muchísima instrucción por la mañana, desplegándonos campo a través y una hora de teórica por la tarde.

Lo más curioso es que de cada tres noches que dormíamos allí había que pasar una a la intemperie, con el correaje, el fusil y una manta. Salíamos de allí a las seis, y tras siete u ocho kilómetros nos encontrábamos el río donde hacíamos la guardia. Nuestro miedo era que los rojos estaban al otro lado y podían iniciar una ofensiva en el momento más inesperado.

Regresábamos a la mañana siguiente, tomábamos el café y en contraprestación nos daban el día libre. Aprovechábamos para ir a Toledo, que me dió siempre sensación de tristeza por la oscuridad y estrechez de sus calles.

Los habitantes eran muy amables con nosotros y las chicas, por cierto, bastante presumidas. El motivo era que allí había academia y ellas mismas decían que sólo hablaban con los que llevaban estrellitas. En fin, que como en Toledo no había nada moderno, ya había visitado El Alcázar y no tenía estrellitas en mi uniforme no me alegraba demasiado de visitar la ciudad.

Permanecimos haciendo la instrucción en Venta del Hoyo veintitrés días, es decir, hasta el veinte de septiembre.

-Mira lo que pone en el informe del médico.

-¿Fuistes a mirarte lo de la operación de cataratas?

-Sí, pero mira lo que dice aquí: “Hombre de noventa años con una excelente calidad de vida”.

-¿Y si pregunto cuál es el secreto, qué me dirías?

-Comer de cuchara. Y lo demás, te lo cuento poco a poco.

Mi abuelo, nonagenario -y tocamos madera-.

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Etiquetas: Capítulo XII, Toledo, Venta del Hoyo