Mi abuelo volvió de la guerra

Capítulo XXX. Juicio. El fusilamiento.

Julio — Thu, 08 Jul 2010 18:05:55 +0000

La vez que condujimos a ocho presos a juicio fue por el siguiente crimen: uno de ellos, el jefe, tenía una camioneta y había ido por la noche a casa del cura acompañado de los otros siete. Lo metieron en la camioneta.

Fueron conduciendo hasta las afueras del pueblo, y a unos dos kilómetros del mismo pararon. Le dieron una azada al cura y le mandaron cavar un hoyo.

Una vez hecho le dijeron que ya podía irse a casa; tras unos pocos pasos, le dispararon por la espalda. A uno de los que estaban allí, un hombre ya anciano, le dijeron que lo enterrara.

Arrastró el cadáver del cura hasta el hoyo. Como no era lo suficientemente grande, fue hasta una choza cercana, trajo un azadón y cortó las piernas del cura para no tener que cavar más.

Una vez conocido el crimen, ya todos en el juicio, relatado por el fiscal, que hablaba de forma solemne, condenaba estos hechos criminales para los cuales pedía pena de muerte para unos y cadena perpetua para los otros.

El defensor quiso usar este argumento: que la culpa no era de ellos, pues si bien pertenecían a partidos revolucionarios era porque el gobierno les obligaba a estas atrocidades y no podían negarse.

El tribunal, formado por jefes militares, prestaba mucha atención al defensor, que me causaba admiración por la defensa apasionada de sus acusados, parecida a un juicio civil; pero no los libraría de los crímenes cometidos. Todos sabíamos que no escaparían de la muerte.

Días después, me ordenaron ir a un fusilamiento. Me llamó el sargento una tarde y me dijo:

-Ventura, los que entren de guardia mañana tienen que estar formados a las cinco de la tarde.

-¿Hay fusilamiento, mi sargento?

-Sí, pero no digas nada.

Di orden al que estaba de servicio a esa hora para que los llamara a las cinco menos cuarto. Éramos veintiuno soldados y tres cabos.

A las cinco menos cuarto en punto llega una guagua con los ocho presos del juicio del cura. Iban uno en cada asiento, acompañado de un guardia armado, y con los familiares y amigos en la parte trasera de la guagua. Uno se quitó el reloj y se lo dio al pariente para que se lo diera a su esposa.

También iba una pareja de la guardia civil, el alcalde, el médico y el cura. Según me contaron ya habían estado presentes en otros fusilamientos.

Nos dirigimos al cementerio, situado a 300 o 400 metros del pueblo. Antes de llegar tuvimos que bajar todos del coche pues aquella noche había llovido algo y la guagua patinaba.

Los presos, al bajar, se pusieron en fila sin que nadie se los ordenara. Al llegar a la pared del cementerio se colocaron a menos de un metro uno del otro. Unos daban vivas a la república, otros a Franco.

Un señor, de cierta edad, dio unos pasos a derecha e izquierda y dijo para luego callar:

-¡Soldados, tiradme al corazón para que no me hagan sufrir, ya que vosotros no tenéis culpa, solo cumplís con vuestro deber!

A todos se les dijo que si querían volverse de espalda o que les vendaran los ojos, a lo que ellos contestaron que no.

Nos colocamos a cinco o seis metros. Para cada reo éramos tres tiradores; dos a rodilla en tierra y uno de pie. El Alférez dio la orden:

-¡Carguen, apunten… fuego!

Pero el Alférez había equivocado la posición de uno de los grupos, resultando que dos apuntaron al mismo reo, por lo que quedó uno de pie, con sus compañeros muertos en el suelo del cementerio. Enseguida dijo:

-¡Tirarme a mí que no me habéis tirado!

Así lo hicimos; el Alférez, a continuación, fue dando el tiro de gracia a cada uno, salvo a un reo que tuvo que dispararle hasta tres veces. Según el cura, ese no había querido confesarse. La esposa de uno fue a hablar con el capitán a ver si le permitían coger el cadáver y enterrarlo en un ataúd, a lo que el capitán accedió.

Algunas chicas, al llegar al pueblo, nos dijeron que habíamos fusilado porque se escucharon los disparos por el cementerio al amanecer; nosotros lo negamos.

Permanecimos en este pueblo hasta el 16 de diciembre, día en que vamos a Leganés, donde quedamos prestando servicio hasta el 24. Este día paso destinado al segundo escuadrón ed Dragones de Exploración y Explotación nº1 de guarnición en Madrid.

« Capítulo XXIX | Capítulo XXXI »

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Otro artículos que te pueden interesar

Capítulo XXIX. La ronda de los presos.

Julio — Thu, 08 Jul 2010 16:33:47 +0000

Una o dos veces por semana se iba en busca de leña, a dos o tres kilómetros de nuestra posición, dirección al monte. Íbamos un cabo y dos soldados (aunque yo no lo era, hacía de cabo).

Nos acompañaban tres presos, que nos eran asignados por buen comportamiento. Se alegraban cuando yo iba porque se ponían de acuerdo con anterioridad con sus respectivas esposas para que estuvieran ocultas por aquellos parajes.

Yo lo sabía porque, aparte de que era difícil ocultar algo demasiado tiempo en aquellos momentos, los veía. Ellos tenían el deseo de que los dejara un rato a solas, ocultos tras un árbol o al amparo de unas piedras. Yo hacía el visto bueno y les concedía el deseo; sin embargo, otros compañeros no los dejaban por temor a una fuga y era una gran responsabilidad.

Por las tardes íbamos a aquellos contornos y cogíamos melones y sandías. A unos kilómetros había un pequeño parral y aunque las uvas aún no estaban maduras las cogíamos igual; seguíamos pasando hambre.

Una tarde, el dueño del parral vino a quejarse al capitán sobre las uvas que se llevaban los soldados. A lo que el capitán le contestó:

-No voy a encerrar a los soldados. Y si las uvas no le sirven para vino, haga vinagre.

En este pueblo, cuando estaba el régimen Marxista, sacaron los santos de la iglesia, los sacaron a las calles y les prendieron fuego; habían matado anteriormente al cura y a algunas personas más por su religiosidad.

Nosotros, además de las rondas, conducíamos a los presos a los tribunales que se celebraban allí. Nos acompañaba entonces una pareja de la guardia civil. Una de las veces condujimos a ocho presos porque habían cometido el crimen que narraré en el siguiente capítulo; un retrato de un juicio en aquellos tiempos.

-López, qué bueno que ya volvimos a la bitácora, al Interné.

-¿Bueno…? ¡Bueno estaba y se murió! Me voy a leer el periódico.

« Capítulo XXVIII | Capítulo XXX »

Imagen: http://danielcolleman.typepad.com.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Otro artículos que te pueden interesar

Punto y seguido

Julio — Mon, 10 May 2010 20:30:17 +0000

Durante unas semanas va a estar la bitácora sin actualizarse. La razón: falta de tiempo, que es esto que transcurre sin control ni medida, y que es una creación del hombre, por cierto, así que no sé cómo me puede faltar algo que no puedo controlar y que es intangible, pero bueno. En todo caso, el reloj es un tragón.

Así que me parece justo avisar de que la bitácora sigue adelante y que van a seguir apareciendo capítulos, que ya tengo preparados para publicar, pero que será para cuando esté con menos tareas pendientes por segundo.

Muchas gracias por la paciencia y un abrazo de parte de mi abuelo y otro mío. Y aquí va una anécdota que me contó el fin de semana pasado de regalo:

-¿Te acuerdas de cuando te invité a tu cumple el año pasado? Al Carlos III, y yo me tomé un café suizo.

-¿Sí? Bueno del brandy sí me acuerdo, pero de tu café no. Qué caras son las bebidas, coiñ, en la terraza esa de Las Ranas.

-Seis euros me costó.

Se sobresalta y da un respingo en el asiento.

-¿Cómo? ¡Seis euros!

-¿Qué fue, López? Es un sitio caro, te cobran de más y como hay quien lo paga… Como todo.

-El café que me tomo en el club son sesenta céntimos, setenta, más o menos. Como venía por la catedral me paro allí y me voy a tomar un cortado. Me siento, pim pim, me tomo el cafecito. Viene con la cuenta. ¡Un euro veinte! Le llamo al camarero. Mire, que me ha cobrado tanto. Y se me queda mirando y me dice: mire, es que aquí es el precio, como disculpándose. Así que en lo que saco el dinero le digo: ¿y ustedes abren mañana? Y me dice: sí, señor. Y le digo: no, para venir otra vez.

Intermezzo 5. Plátanos y militares.

Julio — Tue, 13 Apr 2010 09:34:05 +0000

Era la época en que había acabado la guerra, y mi abuelo se encontraba destinado a un cuartel en Gran Canaria -me adelanto un poco a los siguientes capítulos pero considero que vale la pena-. A los soldados, en aquella época, se les repartía plátanos en las comidas. El ejército pagaba a un almacén y mi abuelo era uno de los encargados de ir a buscarlos.

Por ejemplo, pongamos que pedíamos ocho cajas de plátanos para los que estábamos en aquel cuartel. Le decía: déjame cuatro cajas de plátanos buenos y dame las otras de plátanos pequeños. ¿Por qué? Bueno. Ese día tocaba el rancho y los soldados se ponían en fila con su plato para darles el rancho, y luego un soldado se encargaba de ir dándole a cada uno un plátano.

Al principio, claro, se daba un plátano a cada uno, pero según iban pasando se consumían las cajas de plátanos grandes y empezaban la de los pequeños, de tal forma que al final del día sobraban cajas. Esas cajas iban de vuelta al almacén. Al final de mes, pongamos que quedaban 30 cajas sin repartir. Pero estaban “pagas” -pagadas- por el ejército. Así que hablaba con el del almacén y cada uno se quedaba con quince para venderlas luego. Amigo, qué hambre se pasaba.

Fíjate si se pasaba hambre que todo el mundo robaba. Una vez un soldado, del que yo era su cabo, se pide un permiso para ver a su familia en Tejeda, un pueblo en el centro de la isla y que es de las zonas más altas de la misma. Era un buen muchacho, un poco tímido, y le digo, una vez concedido el permiso:

-Mira, ahora te vas a la cocina y te coges medio litro de aceite, de azúcar y café para que se lo lleves a tu familia.

El soldado se queda sorprendido de que le diga esto, y le respondo:

-Aquí roba todo el mundo que coge permiso, así que tú te llevas para tu familia que pasa hambre.

El soldado, que lo sabía, me da las gracias y me pregunta entonces que cómo lo saca, porque afuera hay vigilancia y tienen orden de registrar a todo el que sale o entra, precisamente porque los mandos sabían que se robaba comida, aunque en el fondo hacían la vista gorda porque sabían que se pasaba hambre. Pero si te cogían era cárcel segura. Así que le digo:

-Tú tranquilo, vas a la cocina y si te dicen algo le dices que vas de mi parte. Cuando lo tengas todo lo pones en la furgoneta atrás, y lo tapas con una manta.

Y es que como yo era cabo a mí no podían registrarme. Y así fue como pude sacar la comida para que el muchacho se la llevara. Amigo, el hambre es muy negra, y se pasaba mucha hambre.

Esta otra anécdota me gusta mucho.

Los comandantes y otros altos cargos del ejército comían aparte, normalmente en su despacho. Pero un día anuncian visita en el almuerzo del comandante y su séquito. Ese día estuvo todo bien puesto, las mesas ordenadas y nos sirvieron un buen rancho.

En esto que el comandante, que sabíamos que sólo se quedaría unos minutos, paseaba por allí mientras todo el mundo estaba en silencio comiendo, se para tras un soldado, le pone su mano en el hombro y le pregunta en voz alta, de tal forma que lo oyéramos todos:

-¿Se come bien aquí, soldado?

Y se ve que le tocó uno listo, y el hombre sin pensárselo dos veces le soltó:

-Hoy se come muy bien, mi comandante.

Sólo queda añadir que lo tuvieron dos meses en prisión por decir esto. Pero todos pensábamos que estuvo muy bien que se lo dijera.

Imagen: lacocinadeinma74.wordpress.com.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Capítulo XXVIII. Mujeres, fusilamientos y presos.

Julio — Mon, 29 Mar 2010 20:00:10 +0000

El Escorial estaba considerado entonces como una de las siete maravillas del mundo. Lo visité muchas veces, y me gustaba agregarme a los turistas para oír las explicaciones que daba el guía: está de más que yo diga algo, pues muchos serán los que lo hayan visitado o leído sobre él.

A unos cincuenta y dos kilómetros estaba lo que llamaban “La silla de Felipe II”, y decían que desde aquel sillón hecho en la roca vigilaba el rey la obra de El Escorial. Me senté en el asiento del centro, flanqueado por otros dos a su lado. Tenía grabadas las iniciales SM.

Aquellas laderas estaban llenas de pinos, y tenían grandes mesas y bancos, además de agua, que usaban los excursionistas para su disfrute.

El tiempo que estuve allí lo pasé muy bien. Todos los días, por la mañana, acompañaba a una chica que iba a comprar al mercado. Por las tardes nos veíamos y dábamos largos paseos por las calles donde vivía; no podíamos ir a otras pues las amas o dueñas no la perdían de vista.

De los episodios más oscuros que me sucedieron, uno transcurrió en El Escorial: hubo una sentencia a muerte a garrote vil. La entrada era libre, pero no fui y creo que nadie de los militares.

Un día pidieron voluntarios para un fusilamiento; ni yo ni mis compañeros quisimos, y por las tardes se oían las descargas de fusiles. Los fusilaban cerca del cementerio, en un terraplén.

Estando en ese pueblo nos concedieron tanto al batallón como a nosotros individualmente la cruz de guerra y la medalla de campaña y cruz roja con distintivo blanco, respectivamente, que si hubiera sido roja tenía una pensión de por vida. Mala suerte.

En este pueblo estuvimos hasta el veintiséis de septiembre, pasando a Tarancón, provincia de Cuenca. El treinta pasa el batallón al regimiento de infantería número 42 y mi compañía es trasladada al pueblo de Huete, también en Cuenca. Era un pueblo pequeño, cuyas calles sin asfaltar eran puro barro cuando llovía.

Cuando el pueblo era del enemigo hubo una brigada internacional alojada en el mismo. Las muchas chicas de madres solteras y algunos hombres estaban pelados al cero, creo que por decir, cuando terminó la guerra, que “la pelota aún estaba en el tejado”…

Nuestra misión era cuidar presos. Desde luego, vivían en malas condiciones. Como alimento sólo un cucharón de rancho y un pequeño pan redondo, que cabía en la palma de la mano: había que cogerlo con mucho cuidado porque se deshacía fácilmente.

Eso en el almuerzo; por la mañana un cucharón caliente de lo que llamaban sopa de ajos (agua caliente con una cucharada de aceite y unos dientes de ajo nadando dentro). Por las tardes los sacaban al pequeño patio y formados les obligaban a cantar canciones patrióticas como el himno de Falange, el Nacional, etc. Me daba pena ver personas de edad que tenían que cantar con el brazo en alto.

Los que tenían familia cerca les traían comidas dos veces por semana en un caldero u olla. Lo pasábamos a un cuarto y teníamos orden de revolverlo por si había algún objeto dentro. Las cartas teníamos que leerlas, así como mirar bien los cuellos y puños de las camisas, no fuera que tuvieran alguna clave. Lo mismo sucedía con el pan. En fin, hacíamos un minucioso registro. También hacíamos un registro cada quince días de los colchones y la ropa de los presos: sólo se les permitía una cuchara, aguja e hilo.

-Oye, López, que fui a buscarte y estabas en la barbería leyendo el periódico.

-Sí, me pide el favor porque tiene que irse a un mandao y de paso me leo el periódico del día.

-¿Te enterastes de lo de Matas y la otra en Mallorca? Dicen que el Matas tiene que pagar un millón de euros, que viene a ser como 166 millones de pesetas.

-¡Muchacho! Y más que tendrá. Con todo lo que habrá robado… Pero digo yo ahora una cosa: ¿y el dinero que robó, no lo va a devolver? Es que eso digo yo de la justicia: me parece bien que vaya a la cárcel, pero si no devuelve el dinero ¡la cárcel le sale gratis!

« Capítulo XXVII | Capítulo XXIX »

Imagen: www.filosofia.org.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Otro artículos que te pueden interesar

Intermezzo 4. Una respuesta.

Julio — Wed, 10 Mar 2010 16:35:16 +0000

Preguntó Aurelia la opinión sobre política y religión antes y ahora -entendiendo que mi abuelo, con noventa años, hablará de la época del franquismo frente a la democracia actual-. He aquí lo que me contó mientras arreglaba uno de los marcos de un ventanal, al que se la había aflojado un cristal que no había forma de volver a encajar. La conversación se interrumpía con otras cosas, pero fui tomando notas mientras le ayudaba con la tarea. Bueno: yo miraba y él hacía, porque cuando voy a tocar algo ya me está diciendo que como lo voy a hacer no es. Y para eso prefiero quedarme quieto, tocar poco y mirar mucho.

La diferencia es que antes se hacía lo que dictaba Franco. Antes hubo monarquía, hasta que se instauró la república el 14 de abril de 1931. Se marchó el rey, y presidió Alcalá Zamora.

El maestro quitó entonces el retrato del rey que teníamos en la pared, le quitó el marco, rompió el cristal y nos dijo arrojándolo al suelo:

-Poneos de pie y pisad encima de él.

Y tras el pisoteo nos mandó a pasearlo boca abajo por el pueblo. El maestro se llamaba Don Pedro Extremera Estepa, y era natural de Jaén.

-Y niños, sepan ustedes que no hay que nombrar a Dios si no quieren.

Nosotros le decíamos al acabar las clases:

-Adiós Don Pedro, hasta mañana si Dios quiere.

A partir de ahora, nos ahorraríamos el final y bastaba el “adiós, Don Pedro”, pero el que quisiera decir “hasta mañana si Dios quiere” lo podía decir si quería. El caso es que también suprimió rezar en clase. Nosotros rezábamos un Padre Nuestro, el Ave María y el Gloria. Al quitar el retrato del rey también se quitó el Corazón de Jesús y el crucifijo de la pared. No había nada.

El rey era ahora el maestro.

Política.

La política de Zapatero no le gusta; le parecía mejor con Aznar. Su impresión es que los delitos se castigaban más y no había tanto regumbio.

Antes no es que no hubiera corrupción: es que no se publicaba, así que el pueblo no podía saberlo. Lo que le parece mal es que ahora, en cuanto hay elecciones y salen los ganadores, en la primera reunión se asignan el sueldo a percibir en sus nuevos cargos. Antes los alcaldes eran cargos honoríficos, y no se cobraban por ellos: era un honor. Ahora todos tienen buenos sueldos.

En estos tiempos de crisis, tendrían que bajárselos. El presidente del parlamento, dice mi abuelo, Bono, ha oído que gana unos 13.000 euros al mes; él tiene una pensión. La ministra de defensa, Carmen Cachón, gana unos 750.000 euros anuales; ¡y Zapatero menos! A mi abuelo no le parece lógico que el presidente del país gane menos que sus ministros. Obama gana 25.000 al mes. Todos estos sueldos le parecen desproporcionados para la crisis que hay y para el resultado de su labor política.

Corrupción.

Cuando hubo corrupción fue en la república. El gobierno no castigaba las injusticias; de vez en cuando se quemaba una iglesia o se asesinaba un cura, y no pasaba nada.

Juventud.

Antes había más disciplina; no veías a los jóvenes metidos en la droga porque había que trabajar para comer, y el respeto también. Había menos zafarrancho.

-Y el próximo día te cuento cómo hacer manteca.

Y con esto ya tuve que acabar porque, mientras seguía trabajando, le interesó otro tema, y cuando cambia de conversación no hay forma de volver a la anterior. Privilegios de la edad.

Imagen: www.junescottage.com.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Otro artículos que te pueden interesar

Intermezzo 3. Una pregunta para mi abuelo.

Julio — Fri, 05 Mar 2010 11:57:44 +0000

Esta semana voy a visitar a mi abuelo, y se me ha ocurrido que tal vez haya a quien le apetezca preguntarle a un nonagenario que vivió la guerra civil, el franquismo, la transición y la democracia, y que al acumular todas estas experiencias -muerte de hermanos, padres, tener una familia, aplicar remedios tradicionales, la vida en el campo, tener un negocio, etc.- le hacen, como a tantos abuelos, poseedor de un conocimiento de la vida muy valioso.

Así que había pensado que, tal vez, a alguien le apeteciera preguntarle alguna cosa. No hay tema del que no opine, y además sigue la política nacional y de Canarias con atención, pues todos los días lee el periódico y escucha la radio -y no se pierde el parte del telediario-, además de que es fan de los programas de debate como 59 Segundos.

Si te apetece preguntarle algo a mi abuelo, como por ejemplo: alguna anécdota de los capítulos publicados que no haya contado, cómo hace para cuidarse, cómo transplantar un árbol, cómo hacer un semillero, qué le parece cómo está la situación en España, qué diferencias encuentra entre estos tiempos y los suyos, qué le parece la juventud actual, o qué chiste se le ocurre contar, deja tu pregunta en los comentarios y yo se la traslado. La semana que viene traigo las respuestas.

Hace pocos meses, vi en un programa a un señor en una residencia. A veces, las personas mayores, casualmente más los hombres, se emocionan mucho. La vida en una residencia no parece de lo más ideal, tal y como suele verse en los reportajes. Parecen más cementerios para vivos que otra cosa. Por lo general, están alejados de sus familiares.

Pues este señor se emocionó con el periodista, que estuvo haciendo un reportaje sobre el estado -deplorable- de las residencias de ancianos. Apenas se interesó por su vida, que cuando despedían la conexión el señor comenzó a llorar. Qué mísera vida tienen que llevar en esos centros que cuando viene un extraño y te transmite cariño -interés por ellos, amabilidad, palabras y gestos cariñosos, básicamente- hace aflorar la soledad que padecen.

Y esto, además, enlaza con esa idea aberrante de esta sociedad de que los valores de lo joven son los que prevalecen. De esta sociedad que somos todos nosotros, por cierto. La sociedad no es algo ajeno o una institución: somos tú, aquel y yo. Que las agencias publicitarias estén permanentemente percutiendo en nuestro cerebro no debería dejarlas convertirse en impulsoras de nuevos valores.

La idea, por ejemplo, de la metrosexualidad, no deja de ser una estrategia publicitaria para volcar valores femeninos en el hombre -cuando la feminidad es un invento cultural, no existen mujeres femeninas o no femeninas-: nada de vello, cuidado estético máximo, culto al cuerpo… Vamos, lo que en los tiempos del Imperio Romano se llamaba un efebo, pero trasladado a nuestros días. ¡Y a las chicas les gusta! ¡Es tan sensible! Vaya, y yo que pensaba que la sensibilidad era inherente a la persona -y luego está la graduación-.

Concluyo: nuestros abuelos, padres, en general las personas mayores aportan un bagaje de vivencias que se pueden aprovechar para que los que somos más jóvenes podamos aprender más cosas de la vida. Es evidente que cada persona traza su camino y que hay todo tipo de personas, pero, por lo general, confío en que las personas mayores son una fuente de conocimiento al alcance de muchos. ¿O te vas a encontrar todas las respuestas de la vida en Google?

Las ideas opuestas: la de que son un residuo social, un conjunto de votantes potenciales, o de clientes dispuestos a gastar sus ahorros, me producen gastritis.

Sugerencias de preguntas para mi abuelo:

Por qué tiene un nieto tan maravilloso.

A quién salió el nieto para ser tan guapete.

¿Si el nieto mayor no hubiera nacido, habría que inventarlo?

Por qué el nieto le presentaba una nueva novieta cada dos o tres meses.

Imagen: mondomedico.wordpress.com.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Capítulo XXVII. No soy esclavo del alférez.

Julio — Wed, 03 Mar 2010 17:16:00 +0000

Los tranvías circulaban por las calles de Madrid. Había una animación muy grande con motivo de la llegada del ejército liberador. En la Puerta del Sol bajamos al metro, que era una cosa desconocida para nosotros. Bajamos por unas escaleras, como si fuésemos a un subterráneo, continuamos por un pasillo y esperamos a que llegara el tren que iba para Vallecas, que era nuestro destino.

Iba tan rápido que en pocos minutos llegamos. Dentro del tren se iba muy cómodo; se para unos pocos minutos en cada estación y, una vez en marcha, uno nunca sabe por dónde va pues es un túnel. Por cierto, llegar y estar por Vallecas no nos costó nada, pues estábamos exentos de pagar nada los militares, lo que era una gran ventaja para poder ir a donde se nos antojara.

Continuando con lo relatado en este pueblo del Álamo (*ir al comentario final de mi abuelo al pie del artículo) y estando a finales de 1939, pasa el batallón para el pueblo de El Escorial, provincia de Madrid y a 51km. de distancia. Aquí lo pasé bastante bien. Según llegamos allí me llamó el alférez por si quería ser enlace del puesto de mando.

Yo le contesté que si me lo mandaba sí, pero que prefería estar con mis compañeros. Recuerdo ahora que, estando en Caravacas, me llamo también otro alférez por si quería ser asistente de él, respondiéndole también que prefería hacer servicio con los compañeros.

Soy una persona que no me ha gustado nunca ser sirviente de nadie, solo cumplir con las obligaciones que me han ordenado, pues haber sido asistente del alférez hubiera supuesto: ir por la mañana a la cocina a traerle el café con leche y unas tostadas que le preparaba el cocinero, luego barrerle la chabola y echarle un poco de agua para quitar el polvo, y la obligación de estar siempre de pie por si tenía que llevar algún parte al puesto de mando… ¡y hasta quitarle las botas!, que no se podían quitar sin la ayuda de otra persona.

Jamás lo hice y por eso prefería estar siempre con mis compañeros haciendo servicio o instrucción. Por cierto, la siguiente visita fue a El Escorial, que comentaré en el próximo capítulo.

Todo lo que aquí tengo escrito es mi vida en el tiempo que estuve en la guerra, pues estando en el pueblo de Álamo y no teniendo nada mejor que hacer, me dio la idea de escribir este diario, que bien me acordaba de los movimientos de esta unidad, mientras que, por el contrario, no podía acordarme de los numerosos pueblos que habíamos visitado.

Muchas veces pregunté a veteranos que eran de la provincia de Madrid o la de Toledo; nunca llevaba notas en el bolsillo porque también era peligroso si te cogían prisionero.

Así que en esta fecha dejé de escribir.

Y ahora que ya tengo ochenta y dos años y la insistencia de mis nietos que quieren que escriba todo lo relativo al tiempo que estuve en el ejército, voy a ver si lo consigo, porque ya han pasado sesenta y dos años de aquello. Pero parece que la memoria no me falla.

« Capítulo XXVI | Capítulo XXVIII »

Imagen: Madrid, Puerta del sol, 1939 -cedida por un amigo-.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Capítulo XXVI. Turismo en Madrid.

Julio — Sun, 28 Feb 2010 22:39:50 +0000

Estuvimos mucho tiempo en este pueblo, que distaba muy poco de Navalcarnero, también provincia de Madrid.

Era un pueblo muy grande, y como sólo eran siete kilómetros iba con frecuencia. En realidad no iba para hacer nada en concreto: tan sólo pasar el rato caminando, pues en el pueblo estábamos como en un completo destierro. Allí no había ninguna clase de diversión.

En el batallón daban permiso por 24 horas, pero como nosotros no teníamos mucho dinero no queríamos el permiso. Si hubiéramos ganado una peseta diaria, como al principio, estaríamos en la capital pasando unos días. Pero con dos reales (cincuenta céntimos), como solía decirse, no teníamos ni para fumar.

El permiso, entonces, era para los toledanos, que tenían sus pueblos cerca. También daban para ir a Madrid, con preferencia para los que tenían familia allí, y luego el resto. El jefe del regimiento era un teniente coronel llamado Don Antonio Pavón, que puso un coche para el regimiento -que constaba de tres unidades, pudiendo ir una cada día-.

Llegó el turno a mi unidad. Éramos treinta hombres. Me tocó ir, por fin, a Madrid capital, a la que tantas veces hubiera estado cerca de entrar.

Era día de lluvia. Salimos del pueblo a las dos de la tarde y teníamos que estar de regreso a las nueve de la noche. Pasamos por muchos pueblos: Navalcarnero, Móstoles…

Entramos a Madrid por el puente de Extremadura, pasando por el palacio y entrando en la Plaza Mayor. Era muy amplia, muy bonita, con una estatua cubierta en el centro por temor a la aviación nacional. Esto fue, decían, el milagro de los rojos. Ahora que, también se respondía, si hubiera sido un santo lo hubieran tirado.

La loza estaba también levantada, pues los rojos la habían utilizado para construir parapetos para la defensa de la capital. Los edificios de alrededor eran enormes y muy lindos. El camión quedó en esperarnos hasta las nueve; varios amigos partimos en dirección a la Puerta del Sol, punto de mayor movimiento de Madrid. Los balcones estaban adornados con banderas nacionales; no había un balcón que no la tuviera.

-¡Coin! Cuánto tiempo que no te pasabas por aquí.

-Oh, abuelo, es que he estao liao.

-¡Bueno!

-¡Bueno estaba…!

-¡Bueno… bueno estaba y se murió!

Mi abuelo y la teoría de la relatividad.

« Capítulo XXV | Capítulo XXVII »

Imagen: madridesmadrid.com.

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Capítulo XXV. Mi hermano: la maldición.

Julio — Tue, 16 Feb 2010 17:13:27 +0000

El segundo año también le tocó a mi batallón cubrir la carrera. El tercer desfile lo hice en caballería. Fuimos los primeros en desfilar y como yo pertenecía a la escuadra de gastadores nos quedamos, sobre el caballo, al pie de la tribuna. Vi al Caudillo enfrente mío, y a la misma altura.

Cuando Franco fue luego al teatro comenzó a llover y algunas personas nos traían mantas y cafés. Fue allí, en Madrid, donde recibí la noticia de un hermano que había llegado a mi casa después de dos años y pico que había ido a la guerra.

Era de la quinta del 36 y su campo de operaciones fue todo el norte, primero en las brigadas de Navarra y luego pasaron a las operaciones donde cayó prisionero de las hordas marxistas.

Estos lo llevaron al penal de San Miguel, en Valencia, donde estuvo del año 38 al 39. Le obligaban a trabajar en el muelle. La comida que le daban era muy mala, normalmente de animales de trabajo: carne de burros y caballos poco guisadas.

Como era muy difícil vivir en esas circunstancias muchos procuraban esconderse en el camino antes de llegar al muelle. Pero sólo les duró un tiempo y al descubrir la estratagema comenzaron a llevarlos en camiones. Así estuvo hasta que liberamos Valencia.

Inmediatamente lo ponen en libertad y le dan permiso para volver a casa, llegando en un estado lamentable. Mi familia no lo reconoció de lo delgado que estaba. Llegó un 13 de abril para ingresar de inmediato en el Hospital Militar. Murió a los pocos días. El 28 me enteré de su muerte.

Me presenté al teniente de mi unidad para ver si me concedían permiso para ir a Gran Canaria. Hizo las gestiones pero no se me concedió por estar suspendido en mi división.

Podría decir algo más sobre este asunto.

Pero lo dejo así.

-¿Pero qué pasó, que no lo tienes en las memorias?

-Me faltaron tantas cosas por contar que no acabo nunca. Pues resulta que pedí el permiso y el enlace me dice que ya estaba preparado el permiso, pero que el general Carroquino tiene que firmarlo.

-Y no lo firmó.

-La única vez en mi vida que he echao yo una maldición. Resulta que me dice el enlace posteriormente, al ir a informarme de cómo iba el asunto, que al general Carroquino lo acababan de nombrar jefe de la zona sur de la península y que decía que él no daba permisos para fuera de la península. No daba para fuera pero para ir a la guerra sí que lo daba.

Mi abuelo se ríe y continúa.

-Y me dije para mí mismo: se muere mi hermano y no puedo ir a verlo. Ojalá se enrisque cuando vaya a coger el mando nuevo ese. A los dos días el coche tuvo un accidente, y murió él, la sirvienta y el chófer.

Imagen: espaciocusachs.blogspot.com.

« Capítulo XXIV | Capítulo XXVI »

Note: There is an email link embedded within this post, please visit this post to email it.

Mi abuelo volvió de la guerra

Capítulo XXX. Juicio. El fusilamiento.

Otro artículos que te pueden interesar

Capítulo XXIX. La ronda de los presos.

Otro artículos que te pueden interesar

Punto y seguido

Artículos Relacionados

Intermezzo 5. Plátanos y militares.

Artículos Relacionados

Capítulo XXVIII. Mujeres, fusilamientos y presos.

Otro artículos que te pueden interesar

Intermezzo 4. Una respuesta.

Otro artículos que te pueden interesar

Intermezzo 3. Una pregunta para mi abuelo.

Artículos Relacionados

Capítulo XXVII. No soy esclavo del alférez.

Artículos Relacionados

Capítulo XXVI. Turismo en Madrid.

Artículos Relacionados

Capítulo XXV. Mi hermano: la maldición.

Artículos Relacionados